Palabras desoladas…

Dos cuentos diurnos que se atraviesan por la ventana

de un cuarto adyacente al ángulo que nos asalta,

ferozmente te encuentras en las extrañas oleadas

de las luciérnagas que no se asoman ni para jugar a espadas,

tentando los dedos de los buitres que aquí se alojan sin mapas

consultan los caminos que están marcados por nada,

se ríen las espigas de la infeliz cría sin facha

con ojos oscuros en los hombros y con blancos luceros en la cara.

Ríos y mar tiemblan en la casa de las algas

marinas o arroyos que se nos van y escapan

con silencio desmesurado en el roce de una planta.

Se goza de la justa medida que en ningún lado se acata

solo son soplos y señales de verdades que son falsas

hecatombe   de hiervas y estrías de tontas gafas…

libros saltan de hojas  planas e irritadas,

torrentes sanguijuelas que se pierden en telas aliñadas

con delirio y sangre que espinas donan a las carnes dadas,

las heridas se convierten normales vías selladas…

En la Tarde…

Escuchando la brisa pasar al lado de mis recuerdos no puedo entender como la dejo seguir… No tanto por su astucia sino por su extrema soledad y la mía. Esto se me ha convertido en una rutina, ironía y una verdad absurda que solo Dios y yo podemos definir. A pesar de lo que me rodea no le encuentro la salida franca y total que necesito para tomar finalmente: la libertad que me admite a ser diferente y normal. En realidad es turbante el camino  y estrecho los pasos debería ser al revés pero que,  aquí no hay salida y menos realidad… Pues no está, no existe la que deseo, me parece a la final que ya he vivido y ya he fingido demasiado, muchas veces he pronunciado cosas que nadie le gustaría decir por pena, miedo o simplemente orgullo, pero qué a mí me da tan igual que no me importa…

Hoy he muerto de nuevo y pienso escribir hasta que vuelva a la vida, hasta que las ganas se disparen en mi cuerpo y se conviertan en todo lo que un día fueron, es difícil pero no imposible… El amor en este caso fue muy cruel y justo, a pesar de ello me enseñó que puedo seguir, continuar y lograr dirigirme a mi verdadera dirección , una en la que los personajes: no agredan- valoren; no ofendan-alaguen; no culpen- aconsejen; no se rindan- piensen; falten (tratan de evitarlo)– piden disculpas; es decir, entran en todas las cosas en que de verdad deberían regirse los seres humanos, adivina donde es la única parte donde consigo esos resultados: en un rectángulo donde el amor sea yo,  la soledad sea yo, la compañía sea yo… Es irónico pero ese es el ciclo,  lo que se vive aquí a cada momento… Los lugares más toscos son los más visitados y las reacciones brutas son las más usadas… me da risa pero es como dice una canción: << “lo lógico es lo más difícil”>>…

Sin palabras (Modificada)…

Sí, exactamente eso:
 Sin una vocal, sin la pronunciación ni la contracción de la glotis, sin el funcionamiento de la producción de la voz, sin los pasos para que se desarrolle, sin ni siquiera que decir… Totalmente níveo…
Ya no más preguntas, ya no más respuestas, ya no más la frase inédita; porque será que no la escucho, porque será que no me cuelga, ya son solo eso, sin palabras: una muerte en espera…Las palabras bonitas, se fueron por la vereda, que hicimos ambos, para no detenerlas… Lagrimas corren por la faz de las venas, que solo quiso la garantía, no pidió legitimación de gaceta… Quizás un poco de culpa, la tiene mi amiga aquella, que le llaman ignorancia o tal vez carencia… Sí, somos carentes por ser novatos, pero creo que tenemos conciencia… No un encéfalo maquillista que no parafrasea…
Ya pasó un poco mi euforia, y toda la palestra… corazón herido por discontinuidad de los esquemas…

Mirando calmadamente

Caminando entre la inocencia mal interpretada
y las cabidades de tu maldad
se escapa la costumbre de muchas caras
con brisas rebeldes y lluvia de necesidad...

Marcando las libres y cortas horas
con nada que acabar
sólo son pasos obscenos
de miles voces que cantan al palomar...

Ya nada contrasta con esta página
que no encuentra el margen ni el final
muchas veces pide auxilio
a un lápiz que no sale más...

Girando muchas cuerdas
y triste telas de falsedad
pide refugio en las creencias
que se extinguieron años atrás...